Avvolto nel rifugio di un istante
si avvinghia la sincronia di un palpito
mentre fuori il resto è polvere
e dissolvenza in fuga,
sugli ultimi guizzi dell'ombra.
Nell'involucro di un sospiro appeso
è fucina vibrante l'umidità dei tuoi occhi
vampa e pozza dove abbeverare il mio sguardo,
lo stagno
dove i cigni e le foglie
dondolano nell'autunno.
Scrosciava l'improvviso
come squarcio nello squarcio
allagando gli infecondi pertugi,
esplodendo furia sull'impenetrabilità.
Poi, sul sale, nel balzo e nel vuoto,
spuma di te.
Aggrappando i giorni ad un filo d'erba
il tuo profumo mi sfugge
e lo rincorro invano
nel ricordo e nello spreco che fu
del predatore sazio.
Finalmente, con l'alba,
la pace mi cuce
ricamando il pensiero
col disegno dei tuoi occhi,
cullandomi i riflessi di una luna che scompare
portandosi con sè
il sorriso del tuo ultimo sguardo.
I polmoni respiravano i tuoi occhi
nella digestione d’intenti.
Aspiravo quel preciso umido istante
di proibita sostanza
coltivazioni, che l’alba puntuale mi miete.
*
Aguzzino è il ricordo
architetto paziente di ogni incisione,
il ferro perverso
che indugia in me e dipanando svela.
*
Confessioni estorte
nella cantina del tempo,
cartoline ed uncinetti
ricami sulla pelle della tua immagine
e del tuo profilo terso
che ogni giorno l’imbrunire depreda.
*
Mi arrampico sulle vibrazioni
di quella carezza stridula
che mi cigola sui polsi.
*
Ruggine e sangue
imbrattano la mente e le pareti mute
nella sala delle mie torture.
A volte è l'alito del paradiso
che colora gli occhi delle cose
A volte è solo una carezza
nel ritmo sordo dell'abitudine.
L'acqua mossa
risvegliava l'autunno
riflettendone i colori
ed i tuoi occhi d'ocra
erano foglie d'acero
che mi guardavano passare.
A volte si deve scegliere
per poter sopravvivere.
Sono figlio della pioggia
ed attendo che le nuvole
mi vengano a salvare.
un altro mese se ne va..fra 2/3 gg mi scade la scheda x internet e starò un altro mese al buio. Non sono stato una gran compagnia in questo mese,ho visitato solo 1 volta i blog altrui, ho commentato solo una volta su Rosso e chissà perchè continuano a tenermi come redattore,penso di essere il più fannullone di tutti i redattori, ma il contatto con la poesia mi crea dolore; ho scritto solo 3 poesie in un mese. Trovo sempre più faticoso scrivere e comporre, la mia scrittura si fa sempre più criptica e dolorosa,ermetica, insoddisfacente. Faccio fatica a postare su blog che non siano il mio perchè presumo che le mie poesie non le capisca nessuno o che la spirale imboccata porti comunque in questa direzione. Scrivere dei versi vuol dire poi passare ore e giorni per recuperare le forze psichiche,perchè per scrivere devo entrare in ciò che scrivo, e ciò che scrivo non è bello. L'ultima poesia mi ha rubato due giorni e svuotato completamente il fisico e la mente, e tutto ciò condiziona la mia vita esterna. sono sempre più stanco
Cala l'angelo pallido,
cala nel sole, e con il sangue
mi squarcia il cielo
grondandomi sulla vita.
Chiama
l'angelo della seconda luna
e con gli occhi di cenere
scende a trucidarmi i giorni
a deporre uova e desideri,
vermi ed illusioni.
Oh! Cieca e sacra follia! Tu sei in ogni dove
e gli occhi miei rivolti e bianchi
strabuzzati da una fuga invasata,
non sanno più cos'è la pace di una palpebra
che si corica sul viso.
Quel tuo bacio mi scoperchiò la carne
affinchè io potessi nutrirmi nel tempo
con l'odore della mia corruzione.
Residui e derive
di una mattinata stanca,
sedimenti e insonnie
di chi non conosce il morso,
la fuga, l'istante.
Lo sforzo s'arrende
al peso consueto
di un sorriso piegato
da gravità insaziabili.
La luce tingeva
minuti e finestre
di giornate mai usate,
intermezzi sul vespro
di un'ordinaria costanza.
Graffi sulle dinamiche di un petalo ricurvo
tremula vi è la morte.
La dedita offerta espone il collo
come candido omaggio di schiere ligie,
fedeli scudieri dal delirio seguace,
dalle realtà sovraesposte.
***
I movimenti alle spalle
baluginanti il nemico,
minacciavano i confini
al lato estremo degli occhi.
Balìa, in balìa,
e spume d'insidia,
balìa ed inerzie di una mente che rode
sentori d'imminenza.
Nella bonaccia,
silente è il taglio delle pinne affioranti
ed il cielo, con in mano un guinzaglio,
rivela intelaiature di paradisi diversi.
***
La goccia elogia
il peloso velluto di un ultimo istante.
Schiudendo fra il marmo ed il cipresso,
un verde dimenticato sospiro
si fa fitta ed indistinguibile foresta.
